门外，隐隐传来老炮断断续续的呼噜声，还有冷风卷起雪沫打在窗棂上的沙沙声。

门内，死寂。

“全停了。”

左明死死盯着林烽的眼睛，声音在发抖，“太原、运城、临汾……方圆五百里内，日军所有联队级以上的电台，在一个小时前，同时切断了明码和密电呼叫。”

林烽没有说话。

他反手抽上木门的插销。

“咔哒”一声，将外面的狂欢与里面的冰冷彻底隔绝。

林烽走到桌前，拿起桌上的火柴，“嚓”地划燃，点亮了那盏蒙着厚厚灰尘的煤油灯。

昏黄的光晕在墙壁上摇晃。

林烽拉开抽屉。

里面没有枪，没有地图，只有一本厚厚的、用粗糙黄纸装订的册子。

花名册。

林烽把花名册拿出来，放在桌面上。

封面上没有任何字，只有一片暗红色的污渍，那是上一任政委牺牲时喷上去的血。

林烽拉过一条长条凳，坐下。

粗糙的指腹按在封面上，轻轻翻开第一页。

“步兵一营，机枪连连长，王广志（大憨），山西平顺人，二十二岁。”

“步兵一营，工兵排排长，赵铁柱，河北保定人，二十六岁。”

林烽的目光顺着那一行行墨迹，慢慢往下走。

一页，两页。

“后勤部主任，李富贵（算盘），山西晋南人，二十四岁。”

“炮兵连连长，刘大炮（老炮），辽宁锦州人，三十一岁。”

三千一百二十个名字。

每一个名字背后，都是一个活生生的人。

刚才在外面，这些人还在抢肉吃，还在喝酒，还在扯着嗓子唱歌，还在憧憬着打完鬼子回家娶媳妇种高粱。

林烽翻书的动作很慢，很稳。

纸页摩擦的声音在安静的指挥所里异常清晰。

左明站在桌子对面，看着林烽。

他没有催促。

他知道，林烽在看什么。

这些名字，在接下来的几个月里，会一个接一个地被划掉，变成烈士陵园里的一块块木牌。

或者，连木牌都留不下，直接变成黄河里的泥沙。

足足过了十分钟。

林烽合上花名册。

他把手掌平放在封面上，压得很实。

“老左。”

林烽抬起头，脸上的表情已经变成了一块没有温度的钢铁，“‘铁壁二号’，有最终定论了吗？”

左明深吸了一口带着煤油味的冷空气。

他从怀里掏出一份揉得有些发皱的绝密情报摘要，重重地拍在桌子上。